entre el silencio y yo.
Escribí algo sobre los problemas que tenemos el silencio y yo.
Es el silencio el que me hace preguntas a las que no puedo responder. Se obsesiona, me agobia, me ataca por las noches haciéndose más grande y denso con cada reproche que me lanza.
"¿Y ahora, decime, ahora qué?" Me cuestiona.
"Ahora qué, ahora nada, ahora todo, tal vez. Estoy perdida en un infierno de ideas enmarañadas." Le replico y casi que lucho por huir. "Y no soy mucho más que esto, aunque podría, lo sé. Pero estoy incompleta, casi a punto del vacío, como si cada intento por seguir me arrancara una parte de mí. Entendeme, o intentá escucharme al menos."
Y le pido, le suplico que se vaya, que me deje en paz con mi suplicio, que yo puedo sola, que no estoy aún completamente apagada. Pero con él todo es en vano. Me ignora, así sin mas, y se queda observándome fijamente, con una mezcla de decepción e ira, esperando, como siempre, más, mucho más de mí
Es el silencio el que me hace preguntas a las que no puedo responder. Se obsesiona, me agobia, me ataca por las noches haciéndose más grande y denso con cada reproche que me lanza.
"¿Y ahora, decime, ahora qué?" Me cuestiona.
"Ahora qué, ahora nada, ahora todo, tal vez. Estoy perdida en un infierno de ideas enmarañadas." Le replico y casi que lucho por huir. "Y no soy mucho más que esto, aunque podría, lo sé. Pero estoy incompleta, casi a punto del vacío, como si cada intento por seguir me arrancara una parte de mí. Entendeme, o intentá escucharme al menos."
Y le pido, le suplico que se vaya, que me deje en paz con mi suplicio, que yo puedo sola, que no estoy aún completamente apagada. Pero con él todo es en vano. Me ignora, así sin mas, y se queda observándome fijamente, con una mezcla de decepción e ira, esperando, como siempre, más, mucho más de mí
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